Nartureza-Morta Social #32

Dia-a-dia #165

 
"Rio
e escrevo nas paredes a giz:
FAZ DA TUA DOR UMA ARMA
para sofrer menos.
Covarde."

José Gomes Ferreira

Poema #95

Ouve, Poeta Romântico:

Como queres que compreenda a tua dor de incompreendido

Se nunca deitei fogo aos problemas

Para fugir da terra

Num cavalo de asas de fumo?

Nem nunca pairei sobre os homens

De ouvidos tapados

Para ouvir melhor dentro de mim

As lágrimas das sereias

A insinuarem-me ilhas pessoais

Nos berços aéreos das manhãs de sal?

Como queres que entenda o teu desamparo de herói caído

Se nunca andei pelo céu

Com pés de estrelas…

Nem nunca desci à Terra como tu

Para completar a paisagem com os olhos…

Ou dar aos escravos

– A pobre - carne - de - viver dos escravos! –

A glória de comungar de joelhos

A aristocracia da minha dor

– Do tamanho de uma cidade forrada de pele humana

Com ruas calcetadas de olhos tristes?

Não poeta romântico.

Cairia morto de vergonha

Se vagueasse pelo mundo

A enxugar lágrimas de pobres

Com lenços de nuvens.

E desceria à fundura

Da raiz mais oculta dos frios

 e não fosse igual a todos

Menos a mim mesmo.

E cegar-me-ia com unhas

Até ao silêncio das imagens

Se passasse como tu os dias e as noites

A mirar-me ao Espelho

Para ver o meu Esqueleto genial

Dependurado com flores

Entre a Terra e o Céu

Num balouçar de Deus

Que não se resigna às pedras nem às nuvens…

-Enquanto no Inferno da vida

 Os outros esqueletos

Atiram pazadas de carvão

Para as fornalhas das máquinas

Que brincam o fumo

Onde os poetas desenham quimeras de desdém.

Não poeta romântico.

Eu nasci para cumprir outro destino mais novo.

Ser homem apenas sem sangue excepcional

A arder no desejo absurdo

De andar pelas ruas

Vestido de vidro

Para que todos possam ver na minha alma

A dor comum finalmente revelada!

E os sonhos de todos com terra!

E a fome sem estrelas!

E a cólera sem travões!

E a morte sem anjos!

E a revolta sem bandeiras!

E o sol com sol!

Não poeta romântico.

Como queres que compreenda a tua dor de incompreendido

Se só entendo os homens

Quando choram lágrimas de terra?

(E nem me entendo a mim?)

 

José Gomes Ferreira

 

Dia-a-dia #164

E não podia cantar, nem gritar na manif por causa do raio da faringite. Não fui a única que ali estava em silêncio, senti muitos silêncios. Vi brilho a iluminar a dor em olhares na direcção do meu cartaz. Apesar de ser a maior manifestação em que participei, estou triste.



No Público de hoje, em papel claro, a reportagem " A minha dor é uma arma" de Paulo Moura: «De início, Maria João A-minha-dor-é-uma-arma não queria responder a nenhuma pergunta. Nem queria dizer o nome. "Desconfiança", explicava. "Tenho uma laringite, não posso falar", justificava-se. Como se tivesse já esgotado a tolerância para mais algum pedido, mais alguma interpelação. A certa altura voltou-se para o repórter com os olhos a faiscar e perguntou: "O que me quer impor?" Eram apenas algumas perguntas sobre a manifestação, a recolha de um depoimento para a reportagem, mas ela não via as coisas assim, estava com vontade de provocar, e repetia, o olhar fixo e desafiador:" O que me quer impor?"»

Dia-a-dia #163

E ontem lá fui a uma consulta de urgência ao Hospital, a minha médica diz que estou com uma faringinte de origem alérgica  - raios parta os plátanos, árvores maravilhosas cujas folhas  me fazem sofrer, mais as penas dos patos e outras aves, devem ir para os filtros do ar condicionado da Biblioteca do petrólio divino, não posso fazer nada contra isso e também sou bicho, é caso para dizer que o belo  pode fazer mal. Fiz ainda um exame às cordas vocais e aquilo é horrivel, se pensam que são cordas de violinos, não, parecem dois bocados de carne de frango. E como  está com refluxo gástrico por todo lado, não posso fazer o concerto este domingo no CCB e agora pareço uma farmácia ambulante. Mas vou para a Manif, não posso gritar, não posso cantar, vou em silêncio e levo um cartaz com um verso de José Gomes Ferreira: " A MINHA DOR É UMA ARMA".

Fotografia de Sara Rocio no dia 21-09-2012.

Natureza-Morta Social #31

Dia-a-dia #162

E lá sonhei com as ruas de Évora, novamente, acordei toda suar, acho que tive febre esta noite por estar péssima das alergias – ontem nem fui ao ensaio, doía-me imenso a garganta, mas só estava inflamada. Tudo me surgiu em flashes na cabeça quando acordei, as ruas, encontros com o passado e livros, livros perdidos, que alguém tinha guardado um livro que deixei em Évora em 2004; lembro-me das imagens de um dos livros, estavam relacionadas com os diários que fiz no passado, mas eram diferentes, vi os movimentos das páginas, acordei com elas ainda em movimento. Tentei fazer uma sequência lógica do que tinha sonhado, mas não consigo apanhar o fio da meada, apenas me surgiu um encontro com alguém de quem me recordava da cara, e de me perguntarem por pessoas do meu passado e eu respondia quando conhecia alguma. Daí para as ruas de Évora ainda consigo ir, agora os livros, de onde vieram os livros?